Сожгу листы, испорчены чернилом.
Там заготовки, там мои труды.
Пусть позабавится в аду ими чертяка,
Ведь там слова...
Напрасны все они.
Вся моя жизнь теперь будет напрасна,
Я занимаюсь тем,
Чем не хочу.
Я отрекаюсь от того,
Что так люблю
И я несчастен,
Но счастья не ищу.
Так вызывающе назвать себя поэтом,
Так неприемлемо писать про ерунду
И то, что со мной стало этим летом,
Я никогда судьбе уж не прощу.
Так пусть горят,
До них нет дела вам.
Пусть погибают и уходят в вечность.
Так больно говорить мне им:
"Прощай",
Но я шепчу:
"До скорого,
До встречи..."