Бродить с тобой весь день по тем местам
в которых не нуждается в рекламе
туманный парк, доставшийся лишь нам,
как не нуждается стекло в оконной раме
запрятанное, в тряпке, если сквозь
него видны и так красоты эти
расплывчатые, только всё равно
никто не напечатает в газете
сей вид - осенний, грустный.
Теплый чай неспешно разливается в желудке
в кафе, где мы присели невзначай
на лавочке и в ожиданьи утки
вот слушаем, о чём там говорят
соседи, кажется, один из них простужен
и опрометчиво удерживает взгляд
в круговороте вод текущей мимо лужи.
Дождь себя тратит, куда шею не свернёшь,
и даже реку несваренье пучит
сказал бы - Хватит, но как в голову вобьешь
и человеку, более тем - туче.
В газете, брошенной на водопой
и оттого смотрящейся не очень,
читаю через мыс, ботинка, никакой другой,
«нависший над Европой», многоточье.
Наверно дождь, о чём еще писать,
когда и так размыты ориентиры
и хочется редакцию послать
не далее, чем в их отдел сатиры.
Пускай сатира высмеет обман
предчувствуя его, спрошу: Моя ты?
свидетелей немного дождь, туман
и небо серое, ноябрьское Ялты.