Перо не смеет спорить с кистью,
Ему не нужен этот спор,
Она не шлет бессмертной мысли
В прохладной вечности простор.
Подкрашен старый мрачный холст,
Рука художника не зриться,
И только слабый может стон,
Тех впечатлений доносится.
Поэтом дерзким, брошен мост,
К тому кто будет через время,
Как с неба падает свет звезд,
Которых нет уже в помине.