Когда он вернулся, сказал: тот город плох.
Другие же, как всегда, излучали восторг.
Он говорил: красив, но мерзок внутри.
Коснулся самого дня, застрял на мели.
Глаза его помутнели, полны тоски,
Истратил недели, с виду дела хороши...
Но он повторяет: тот город поистине плох,
И в мыслях моих - совершенный переполох:
Город как город. Как много я знаю людей -
В доску "своих", при этом - отпетых бл***й -
Они продаются и продают тебя,
И пляшут под дудку тех, чья нынче взяла...
Он не ругает ни улицы, ни мосты,
Просто там не с кем было молчать на "ты".
И он исходил километры, где пыль и грязь,
И с горечью признает: красивая мразь.
А я смотрю на него: он грустней и грустней.
Он тоже знает всяких и разных людей.
Я тихо целую его уставший лоб,
А он неустанно твердит: тот город плох.