Покраснел за окном старый клён
от стыда, что сейчас им услышано,
будто снова в меня ты влюблён.
Ах, не лги! Это больно. И лишнее.
Ах, не лги! Это всё ни к чему.
Помню, ты краснобайства кудесник.
Обнажая души нищету,
опоздал ты годочков на десять.
Вот тогда бы поверила лжи,
обнимая любви океаном.
А теперь понимаю я жизнь,
знаю цену красивым обманам.
Впрочем, может быть я не права,
И лет десять назад было чувство?
Как тебе удалось водопад
(как?! признайся!) упрятать искусно?
Нет. Не верю. Прости. Уходи.
Я люблю, но совсем по-другому:
урагана страстей не найти,
а была я подобная грому,
всем стихиям земным, что могли
оживить, напоить, исцеляя —
я ждала тебя ночи и дни,
от любви и от страсти сгорая.
Мне казалось, что вот (не дай Бог!)
ты умрёшь — я тебя воскрешу.
И я верила, что на порог
ты придёшь ко мне, всё я прощу.
Опоздал. Прогорел мой костёр.
Я мечтала дождаться. Не вышло так.
Покраснел за окном старый клён
от стыда, что сейчас им услышано.