***

А к осени пересчитают нас -
Всех гордых, не упавших и последних,
Тех, кто готов терпеть боль всякий раз,
Кто слышал , как звучат дурные бредни.

Брели мы долго. Но вопрос: "Куда?"
Из пункта "а" , в неведомые дали,
А мимо нас бежали поезда,
И лязгали колесами из стали.

Мы все пытались заглянуть в окно,
Чтобы узнать :"Конечная далече?"
Вместо воды прогорклое вино,
Дойти бы только. Там ведь будет легче.

Мы знали что дойдут, увы, не все
Навстречу новому, прощаясь с этим летом,
Их слезы, словно зерна по весне,
Вдруг прорастут красивым дивным цветом.

А к осени пересчитают нас -
Всех гордых, не упавших и ответят,
Кто помогал в дороге всякий раз,
И для кого мы всех важней на свете.