Моноспектакль. Читатель

               
                "Искусство читать - это искусство мыслить
                с некоторой помощью другого".
                Э.Фаге.

Читатель.

Остывший кофе. В сторону журнал.
Дымящийся окурок сигареты.
Про крупный политический скандал
Кричат с полос вчерашние газеты.

Окончен день, и давит кабинет
Усталостью. Аврал отправил в аут.
Развязан галстук. Сил, конечно, нет
На важный деловой вечерний раут.

В запутанности мыслей нет тепла.
Душа молчит - ей холодно, постыло
Под взмахом бесполётного крыла
Поверхностного глянцевого чтива.

По полкам память выстроит тома,
Тех книг, что лишь едва, рука касалась.
Из всех "Собраний" ценная - одна,
К которой память часто возвращалась.


Память.

Листая, не прочёл Её страниц.
Раскаянье рифмует: "Поздно понял,
Как был высок полёт той стаи птиц,
Чернеющих строкой над белым полем".

Непознанный сюжет увлёк на век,
Доверчиво открыв Ему глубины,
Даруя тишь своих библиотек,
Где мягок свет и бархатны гардины.

По лестнице с десятками шагов,
Вдоль стройности колонн Её суждений,
Вели пути, по замыслу Богов,
В Храм Тысячи Редчайших Откровений.

Вселенная таинственных миров:
В пустынности читательского зала,
Наполненной несказанностью слов,
Отнюдь не Он, Она Его читала

Всех копий свет по цвету, по слогам,
По спектру глав до самого финала.
Порою зная, лучше чем Он сам,
Игру теней Его оригинала.

С открытостью предельного накала,
Ложась в Его ладони, всех наук
Законы подтверждая, возвращала
Ему тепло согретых Ею рук.

Закладкой лечь меж тех страниц - проста
Его мечта, на первый взгляд... Но всё же,
Душевен зов касания листа,
Чью гладкость память вычеркнуть не может.


Порыв.

Забыв закрыть шикарный кабинет,
К Высотам слов с Олимпа позолоты,
Он к Ней бежал...
На мягкий тёплый свет...
Квартал,
Проспект,
Мелькали повороты,
Знакомый перекрёсток,
Указатель,
Ступеней ряд,
Последняя колонна...

Он опоздал.

Уже другой Читатель,
Вникал в Её сюжет заворожённо.


Эпилог.

Гардины тронув, уличный фонарь
Коснулся книги той дорожкой света.
Её поля в заметках про букварь
В Его мирах, давно хранимый, где-то...

С печалью провожали фонари,
И вёл Его холодный переулок.
Он шёл домой, где ждали тридцать три
Знакомых буквы... К каждой свой рисунок.