Там терпкий запах полевых цветов,
Коралловые бусы на рябине...
Ещё срывается там с губ Марины
Невинная восторженность стихов.
Ещё она беспечно хороша –
Задорно локон золотистый вьётся...
И жить легко. И жизнь, как воздух, пьётся.
И кажется, лишь миг – взлетит душа!
Но рвётся, рвётся тоненькая нить...
И безысходность – как петля на шее.
Впивается верёвка всё сильнее, –
И нет возврата... нет желанья жить...
Как трудно вспоминать о ней легко
И проходить, не опуская взгляда.
Ну, почему ж не поддержал никто,
И никого не оказалось рядом?..
Грешна?.. Но кто из нас здесь свят?!
И бьётся сердце на изломе строчки, -
И с Коктебеля стайкой многоточий
Её стихи воскресшие летят...