Когда сотру несмелые стихи
из памяти, что ангел дал крылатый,
подумаю: быть может, от сохи
произошёл порок сей странноватый?
Быть может, переменчивая тень
мне подарила вечную улыбку
душевной муки, что сплетает день
в одну сердечную весну-ошибку?
Быть может, мне предписано судьбой
пылать зарёй, а я с толпой ничтожной
иду, как дикий зверь, на водопой,
простому сну предпочитая сложный?
А жизнь - дождя весёлая игра,
и дикая тропа, и ветер встречный.
Огнём небес маня, выводит па
наш свет Любви неразделимый, вечный.
26.08.16