Взрослый сын не звонит подолгу.
А звонит - не скрывает скуку:
"Мам, ну, что ты! Я на минутку!
В болтовне, мама, много ль толку?"
Мать молчит, поджимая губы,
или шутит скороговоркой.
О болезнях бухтеть неловко,
укорять за нечуткость глупо.
И не клеются их беседы,
и скребутся на сердце кошки.
Вдруг звонок: "Я приеду, можно?"
И хлопочет она с обедом.
Вот и он: "Мама, день был тошный.
Захотелось к тебе. Так просто".
И с вершины сто девяносто -
прямо в детство, под сердце точно.