На премию стихи не тянут? –
Из списков с ходу исключён.
И строки в грусти летней вянут,
и воду черпает мой чёлн.
Разбушевалась Обь родная,
а ветер воет и, рыдая,
срывает гребни с чёрных волн
и чёлн воды кипящей полн.
А мы плывём, не зная страха,
вверх по фарватеру времён,
касаясь святости корон
и возрождаемся из праха,
взрезая всю упругость волн –
стихию побеждает чёлн.