Снова идём по шпалам,
за неимением на.
Чтo нам? Стихами шпарим.
И - не надо вина.
Может, и вправду лето -
это не только зной?
Гори оно всё фиолетовым,
кроме тебя со мной.
Мы не нарвём ромашек,
мы их возьмём живьём,
когда упадёт шёлк нa шелк
и твой помнётся шиньон.
Когда умирает надежда,
рождается что-то ещё,
и оно такое безбрежное,
что если предъявят счёт, -
чем заплачУ - стихами?
(Звонче и стрижика звень.) -
За две неумытые хари,
за лето - который день!