Цветок засохший, бездыханный...
А.С. Пушкин.
Однажды старинную книгу раскрыв,
Засохший цветок меж страниц я нашел,
И импульс внезапный, как ветра порыв,
Из толщи веков на меня снизошел.
Ах, как же давно напечатан сей том —
Бумажный наш гость из далеких времен!
И светлая старость владеет цветком,
Засохший, он опытен и умудрен.
Какою весной ты, цветок, расцветал?
В каком же краю? Чей украсил ты сад?
И кто же, сорвав тебя, смерти предал?
И кто же твой тонкий вдыхал аромат?
Срывавший тебя, о чем думал в тот час?
Какой ожидал его в жизни удел?
И есть ли потомки его среди нас?
И есть ли плоды им сотворенных дел?
Кто знает, а может быть, тот человек
Не создал семьи и ребенка в свой срок,
Прожил бесполезно отмеренный век
И умер бесплодно, как этот цветок...
Москва, 1954 г.