Роняет лес багряный свой убор..
А.С. Пушкин
Лес поменял окрас и снял свои одежды,
Мороз сковал полей пожухших даль,
Проснувшись, солнце снова прячется в надежде
На западе сокрыть свою печаль.
Горит, дрожа, огонь свечи в моей темнице.
О ты, вино, спаситель от забот!
С тобой на миг хотя бы сможет притушиться
Та скорбь, что здесь, боюсь, меня сожжет.
Бегут безжизненные дни чредой тревожной,
И вдаль гляжу я, всеми отрешен,
Не зная, как спастись в пустыне безнадежной,
Где друга я душевного лишен...
Звенигород, ноябрь 1952 г.