Несет ее он бережно в руке.
Не пережать бы, да и выронит, расслабив.
Какие чувства и желанья в том цветке,
Один лишь он об этом точно знает.
Вокруг идут другие в суете,
Такие же, как он, проходят мимо.
Прохожие похожи, но не те,
У всех оно свое – неповторимое.
Прохожий - он чужой, он не знакомый.
А роза, что в потемках не цветет,
В его руках, как будто дома.
Не каждый в этом разницу найдет.
Любовь велит ему идти быстрее,
Душа пылает и велит лететь…
Не каждый может нежностью лелеять,
Но каждый может от любви сгореть.