Летели дни. И их полёт
Казался мне таким беспечным,
Таким простым и бесконечным,
Как будто счёт им не идёт.
Летели дни. И позади
Осталось их уже немало.
А я им счёту не давала,
Не шла по своему пути.
А я не торопилась жить.
Как надоевших, старых кукол,
Задвинув годы в дальний угол,
Хотела по теченью плыть.
Но, оставаясь в стороне,
Вдруг задалась одной задачей:
Кто обо мне потом заплачет?
Кто просто вспомнит обо мне?
После себя оставлю... Дни?
Что мною прожиты безбожно?
Ни истин — ни простых, ни сложных,
Ни маяков своих огни.
После себя оставлю пыль!
Следа я даже не оставлю!
Тем свою душу обезглавлю,
Бессмертное макая в гниль.
Летели дни. И им лететь
Осталось, может быть, недолго.
Как я предстану перед Богом?
Как мне в глаза ему смотреть?
И, заключённая в капкан,
Душа в телесной оболочке,
Забвенье вечное пророчит.
Мой сон — обман. Покой — обман.
Ведь я, по сути, не жила,
Но умирала понемногу.
Не отыскав свою дорогу,
Из смертного ручья пила.
Тот своему бессмертью враг,
Кто в смерти видит лишь конечность
Не проникая мыслью в вечность.
Я не могу уйти вот так!
Превозмогая эту боль,
Я разрываю лени путы,
Считаю дни, часы, минуты,
Ища прижизненную роль.
И, укрощая свою лень,
Не забываю о бессмертном:
Memento mori. Стать последним
Способен следующий день.
Летели дни. И их полёт
Непредсказуемо прервётся...
Но я сама создам то Солнце,
Что меня в Вечность приведёт.