«До завтра», – сказал себе.
Ответа не получил.
От дома, где спят семь бед,
ты потерял ключи.
У дома трава растёт,
над домом плывут облака…
Ты потушил костёр.
Не дрогнула, значит, рука.
На крыше другие коты,
и голуби вроде не те…
И здесь обошёл нас ты, –
быть первым во всём хотел.
Со свистом несутся дни,
не хочется ни черта…
Врагу бы я нЕ дал книг,
которые ты читал.
На твой вертикальный бинт
обиду нечем замять.
Я слушаю пульса бит,
слову «быть» изумясь.