"Камень, ножницы, бумага..." -
и проблем, как не бывало.
Спор любой решался просто
меж скакалок и мячей.
Ты везунчик был, однако -
"счастья" мне недоставало...
А потом, внезапно взрослым -
нам хотелось лишь "ничьей".
Ты взлетал по грубым плитам
старой лестницы и резко
теребил звонок гортанный,
камертоном бьющий в грудь.
Я взмывала ввысь над бытом,
над горбатым дряхлым креслом,
и часами ворковала
ни о чём - о чём-нибудь.
Утекло воды - с полморя.
Ты такой теперь...нездешний.
"Камень, ножницы, бумага..."
Кто в прогаре? Чья возьмёт?
Я с судьбой давно не спорю -
иногда ворчу, конечно.
Счастье прыгает зигзагом -
то тебе, то мне везёт.