Мы- поэты, мы соль земли.
Мы ходили босыми ногами
По осколкам и как могли
Этот мир держали стихами.
Мы карабкались к Свету. Мы шли,
Спотыкаясь на ровных дорогах.
Мы без сил к облакам подошли
Близко так, что можно потрогать.
Мы по разному прожили век,
Нам отпущенный Небесами.
Мы лежали на мягкой траве,
Но трава нам казалась ножами.
И в течении многих лет,
Загибаясь от водки, мы выли,
Лезли в петлю и под пистолет,
Но всегда оставались живыми.
И куда попадём мы, когда
Разомкнутся земные объятья,
Когда кончится дней череда?
Мои милые сёстры и братья,
Снится мне, что мы все в раю,
Не в заезженном и банальном,
Не в колонне, не в общем строю.
В поэтическом, в персональном.
Там Высоцкий и там Рембо,
Там Цветаева и Есенин.
Их молитвы слушает Бог
В храме Неба, под звездной сенью.
Нам отпущены наши грехи.
Безмятежными вечерами
Мы читаем друг другу стихи,
На Земле сочиненные нами.
22.08.2016 г.