Быть пугалом среди людей,
крикливых, суетно шумящих,
завидуя всё чаще, чаще
цветку, булыжнику, воде…
Расти, как тесто на дрожжах,
тянуться к небу каждым нервом…
Но если твой кулак разжат,
в начале самом будет прерван
полёт. И плесенью пойдёт
кусок, что ты не смог оттяпать
у стада, где последний лапоть
начхал бы на такой паёк.
И проклиная – что там? – рок,
судьбу, планету, век, державу,
свистать наверх на флейте ржавой
распятых на кресте дорог.