Я молитвами кипел, как чайник,
мявкал, как тромбон…
Вот вывешиваю колокол молчанья
над разбитым лбом.
Я в ладоши глаз устал Вам хлопать,
вызывать на бис.
Что с того, что я угарный хлопец…
Вы – такая мисс…
(Миссис, может, правильнее будет?
Я в английском ноль…)
Ваши груди, ваши груди…
боже мой!
Вы – художница, а я рисую
кисточкой метлы.
Очень многим я рискую,
если назову на «ты».
Вы живёте тоже по-дурацки.
Вас не любит муж.
Если б знали Вы, какие краски
есть в палитре луж!
Одноразовых моих полотен
Вам не нужен шарм…
Если завтра быть плохой погоде,
специально не надену шарф.