Напомнил август уходящий мне опять,
Что стал я снова на год старше, суть: старее.
В седьмом десятке лет прожито мною пять.
Жена сказала: ты теперь ещё мудрее.
Уже давно я в день рождения не стал
Не только праздновать, но даже веселиться.
Каким я крепким и здоровым был в "пол ста":
На ринге мог бы раунд с юношею биться.
А впрочем, и сейчас пока не очень стар:
Привычно глаз ещё косится на молодок.
Пока не только на свисток в "котлах есть пар",
И мне завидует не зря иной погодок.
Зарядку делаю давно на полчаса,
Чтоб мускулы мои не стали дряблым мясом.
И вижу в зеркале не старости глаза,
А зрелости мужской... (я не рехнулся часом?)
Нет, не хочу, друзья, считать прожитых лет.
Считать десятками: пока прожито мало.
Вот, маме - девяносто первый, спору нет:
Она всем нам пример здоровья показала.
Жаль, что в стихах я вновь не буду молодым:
Другие чувства - мысли возраст преподносит.
Не описать весенний яблоневый дым...
Но страсти чувственной пока что тело просит.
Читая строки эти, улыбаюсь я:
Ну, надо же себя так сильно приукрасить!
Владыка у стихов пока рука моя,
А критик, может, постесняется "дубасить"?