Вот и всё, отзвенели рощи,
И холодной бесшумной поступью,
Кто-то белые краски наносит,
На холсты опустевших полян.
Всё могло быть намного проще,
Но все беды твои, с проседью,
И опять, провожая осень,
Ты устал, одинок и пьян.
Не вини никого напрасно,
В том что в сердце твоём так много ран,
В том что все потускнели краски,
Ты, поэт, виноват лишь сам.