Найди лучшую девушку, сделай музой,
И она докажет, что ты сбрендил,
Покажет всю фальшь и завяжет на узел,
Она заставит писать трагедии.
Это не всхлип ревности глухой,
Я просто смеюсь и снова режу портреты.
О хороших чувствах не пишут стихов -
Из-за таких как она становятся поэтами.
Или это Стокгольмский синдром,
Или слабость, наивность детская,
Но теперь я смотрю на неё со стыдом,
А она и не видит масштабов бедствия.
Ведь я ночью спал в её руках,
Впитывая запах гладкой кожи утром,
Но она терялась в будних днях,
А после глупо отдалась кому-то.
Она вряд ли знает, что она в фрустрации
И не верит, что ей играются в разных позах.
Она, конечно, у меня навсегда останется,
Но хорошо, что исключительно образом.
Всегда любила необычные вещи,
Но раздевалась от банальной лжи.
Вот моя память, видишь её, женщина?
А это спусковой крючок – прицелься, жми.
И ты течёшь теперь под кем-то с воплями,
Я тоже по тебе теку, «подруга»:
Вот моя кровь, вот мои сопли,
Дать платочек, сука?