Владимиру Маслову
Я днями с тетрадкой, задумав сонет,
сидел, что-то в рифму бубня.
Казалось, стихи создавал я… ан, нет –
они создавали меня!
Слова записать торопилась рука
в ночи и в сиянии дня,
и вновь за мечтой ускользала строка –
стихи создавали меня.
Тяжёлая память холодным свинцом
терзала, виня и браня,
царапала сердце колючим словцом –
стихи создавали меня.
Разлука и вера, любовь и печаль
сплетались, надеждой маня.
Влекла неизведанной тайною даль –
стихи создавали меня!
Когда же прощальную в жизни зарю
почует душа, леденя, –
дыханьем последним я вновь повторю:
«Стихи создавали меня…»