Есть люди, подобные блеску зарниц,
Есть дикие, темные души,
Есть те, чья обитель средь книжных страниц,
Как море для чаек — морских белых птиц —
Невольников суши.
Поверхность земная привычна вполне,
Тут щедрою кормят рукою,
Но птицы взлетают навстречу волне,
Нырнув, исчезают в ее глубине,
Забыв все земное.
Мы также, бросая привычные нам
И век и любые заботы,
Все тянемся к плещущим в книгах строкам,
К своим и известным с рожденья стихам,
Где черпаем силы для взлета.