От пуль, ты укрываешься в окопе,
И пишешь строчки о своей любви,
Которые, возможно не отыщут,
Которые, возможно не нужны.
Сидит она на лавочке с парнишкой,
И позабыла, что твердила «жду»,
Прижавшись, прошептала «милый»,
Который рядом, а не там в строю.