В моём городе вечно дождливо,
Люди в нём никуда не спешат,
Всё предельно спокойно, сонливо,
Чему каждый по-своему рад.
Здесь нет ярких кричащих оттенков,
Серый цвет победил всех на раз,
Он на небе, поребриках, стенках,
В отражениях множества глаз.
Тут шаурму называют шавермой,
А подъезд стал парадной двано.
Для Москвы это будет неверно,
Только Питеру ведь всё равно.
Он вообще на волне уникальной,
Креативной, свободной, живой...
Пусть порой апатичной, печальной,
Но какой-то до боли родной.