Понимать, подойдя к двадцати семи,
Что поставлен крест и проигран бой.
Западня - тебе тяжело с людьми,
Но еще тяжелее с самой собой.
Не плетутся в строчки твои слова,
Не стучится муза в окно - не жди,
Бог тебя, вообще-то, не целовал,
и не прятал чудо в твоей груди.
Отчего ты стала считать, что путь
Твой прочерчен иначе, чем у других?
Что ты можешь оставить хоть что-нибудь,
Кроме слабых попыток излиться в стих?
Вот теперь и стой среди воронья,
Замерзай, обнимай себя, волком вой.
Сто дорог, и каждая - не твоя.
Сто любовей, каждая - не с тобой.
Для кого в себе ты возводишь храм -
Тот разрушит стройку, разрубит нить,
И уйдет совсем, и оставит шрам,
И ты будешь даже тот шрам любить.
Тот, кто дорог - будет всегда далек,
В самый длинный час не подаст руки,
Нет, тебя не выбрал, а проклял Бог,
Вот теперь как хочешь, так и живи.
Ты не знаешь, где твой очаг и дом,
Ты не знаешь, что там, в конце пути.
Сто историй, и каждая - не о том.
Так замри и думай - куда идти?