Dear doctor, осмотрите меня, пожалуйста! У меня из-под кожи растет обоюдоострое жало.
Я замшелый пруд, покрывшийся слоем тины. Я Тортила, потерявшая чертов ключик, на который меня теперь ощутимо глючит. Не любовь он, не деньги, не смерть мою отпирает, не апостольский, что Петр там или Павел держит в старческих сведенных судорагами руках, не от двери, что случайно оказалась на облаках и теперь почему-то называется словом "Рай".
Этот ключ отпирает дверь, за которой вороний грай. Этот ключ от меня: от сердца, души и мыслей. Он как маленький мопс Донцовой - я шепчу ему: "Ну, вернись! Не оставь!" и прочие глупости, вмето сути.
Dear Doctor, о таких как я ведь никто не судит, полоумных, а еще и заросших за годы пылью!? Я могла бы стать гериней из мыльной оперы на героине. Но я стала тем, кто я есть: я лежу на каминной полке, никому не нужным сыром оставленным в мышеловке, с голубою лужецей крови около нимбом увенченной головы.
Dear Doctor, вы меня не спасли, увы.
(c) Aluran