А ещё я всё помню, Мама...
Так хотелось увидеть больше,
Так мечталось полнее видеть,
Для фантазий, несущих страсть.
Ты была холодна и упряма,
Я хотел чтоб любили больше...
Постепенно стал ненавидеть,
То что так ожидал украсть.
И сегодня в потоках женщин,
Всё ищу блеск тепла и ласки,
И всё жду понимаешь, Мама...
Я возврата былых страстей.
Знаю это путь поражений,
Столь далёкий от детской сказки,
Но ты знаешь как больно, Мама...
Смысл таких принимать вестей,
Когда прочно уже за сорок,
А внутри то едва есть восемь,
Ну а если копнуть поглубже,
Там и вовсе каких то три.
Где взять силы развеять морок?
У тебя это вряд ли спросишь,
Остаётся вздохнув поглубже,
Постараться найти внутри,
Разглядеть сквозь тревоги призмы,
Где же я вообще настоящий?
Где живой, чистый, сущий, вещий?
Озорной хоть силком лови.
Дети часто бывают капризны,
Мам, я все же взломаю ящик,
Где сидит укутанный в вещи,
Мальчик ждущий твоей любви...
И ещё я тебя прощаю,
И люблю хоть забыл наверно,
Ты ведь тоже не виновата,
Так тебя воспитать смогли,
И прости что не очень часто
Я тебя сейчас навещаю,
Просто было довольно скверно,
А слова лишь пустая вата,
Ты ведь Мама и соль земли.