Этот город теряет запах, теряет цвет,
ночь крадется на задних лапах, украв рассвет,
и с собою несёт молчанье зеркальных льдин,
до обеда туман качая в сетях гардин…
Всё, что было нам дорого - выкрадут /спи, не спи/ -
мы у этого города стражники на цепи.
Вдох и выход вздымаются лучиками ключиц.
Мы у этого города ключники… и ключи.
Мы у этого города страждущие дожди.
Морось разум дурманит нам сразу, как дым кадил,
нас сдвигает куда-то в проседи по оси
аппликаций. Дождей по осени не скосить.
Этот город теряет в весе, теряет свет…
Только что его жили песни, и вот их нет...
Я глаза закрываю и лезу в его корсет,
чтобы так же, как город, исчезнуть и быть как все.
19.08.2016