А ЖИЗНЬ У ПОЭТА – МАЛИИНОВЙ ЗВОН…
Лобастый, лобастый, лобастый…
Ругается голубь, иль кажется мне.
О чем же воркует мудила прекрасный,
И утром, проснувшись, я вижу опасность,
На прошлой, забытой, сопливой луне…
Вон паническое лето
Вновь воркует за трубой,
Гимн пестуется поэту,
Над рваниной, ушлой, этой
Все, влекущей за собой…
Не бобер, не хмырь, не лекарь-
Голубь с небом держит связь,
Улыбается с рассветом,
Благодарная поэту
Вся вселенная, сейчас…
Лобастый, лобастый, лобастый…
И так целый день, в день рождения Вам,
Таится, как будто лихая опасность,
Стреножен, бывает конь ночью, гривастый,
Но, жив он, пока, есть любовь к небесам…
Пахнет буйственным озоном
Влажный климат над землей,
Угадает ли потомок,
После песни спетой тонко,
Дом свой, в небе, над собой…
Лобастый, лобастый, лобастый…,
Рожденный в год лошади, непобежден,
Гривастый, гривастый, гривастый, гривастый,
Вся жизнь у поэта – малиновый звон…