Вот в сотый раз я прихожу сюда,
и поклонившись в ноги обелиску...
Как облако в глазах плывёт война,
умыв слезою скорбную записку.
С годами пожелтевший - мятый лист,
пробитый пулей, окроплённый кровью...
Напоминает крики горных птиц,
и в клочья душу разрывает болью.
Там пара строк написанных тобой,
перед последней - огненной атакой...
И стая пуль неслась над головой,
в горах шакалы тявкали собакой.
Мой друг писал прекрасные стихи...
И о любви мечтал на перевале...
А пламя надоевшей - той войны,
сердца палило нам в Афганистане.
Как глупо поступает человек,
пытаясь в преферанс играть со смертью...
Убийство... не простительный всем грех...
Оно покрыто дьявольскою смесью.
Нам не вернуть ушедших никогда...
Перевести нельзя часы земные...
На голове уставшая пурга...
С небес следят угрюмо часовые...