Греют снег снегири занесенное белое поле,
Красным цветом своим, разбивая январский мороз.
И торопят весну, где земли и травы будет вволю,
И где сбудется то, что зимою еще не сбылось.
Только что-то не так... Красногрудые умерли что ли?
На снегу замерев, без движенья беззвучно сидят...
Почему же тогда все красней белоснежное поле?
Стынет кровь на снегу за победу погибших солдат.