Ты любишь мягкий бархат нежных слов
И Пушкина всего, пожалуй, знаешь.
Но я к таким вершинам не готов.
Ты слов моих жестокость отрицаешь.
Я не люблю напыщенность и слов
Развратных шёлк и сладкий вкус печали.
Я камнем высек горечь, смерть и кровь.
Я не романтик: я - певец реалий.
И что же? Ну, взгляни! Вокруг - лишь мгла!
А ты мне пела ямбом про восходы,
И что-то про грядущие года,
И про соблазн дурманящей свободы.
Ты пела звонко, верила, ждала,
Преображалась с каждым лёгким звуком.
Да, я любви себя отдал.
Но не отдал себя на растярзанье мукам.
Мы разные. Любовный крик умолк.
Нам небо расставание пророчит.
Мой Маяковский явно не твой Блок.
Мы разные. Без всяких многоточий.