Хромой Пегас гремя подковой - одной, оставшейся с тех пор,
когда тобой война со словом велась со школы - о забор,
что вдоль дороги был - тащился, скребясь остатками крыла
о кирпичи… Был день постылым, а лето - жарким… Удила’
впивались в кожу… Лог с бурья’ном, кривая хата, а за ней хореил ямбы полупьяно, на пачке “ватры”, Ерофей.
Почти акын - он пел, что видел и хоть до старцев не дорос, ваялись тексты о Тавриде, затем - о бабах…
Каждый нос, что любопытству был подвержен - сжимался рифмами в тиски и выдыхалось как-то реже. Покуда “сверху” директив не поступало…
В морду тычут листы с описками… Сквозь рвы, коняга, с кличкою “ счастливчик “, сбегал от пишущей братвы...