Что за истина кроется
В этих мартовских грязных потоках,
спешащих на юг,
В этом странном смешении снега, дождя,
И тончайшего запаха вербы,
В этих черных, угрюмых,нагих
И разбухших в истоме полях, ожидающих семя,
В этих звуках пьянящих весны,
Так похожих на звуки волшебные вио-лон-чели,
Что несутся по свету,
Возвещая о чуде, о сне,
Что приснился уже флорентийцу
По имени Боттичелли.