Половина сентября.
Я хожу по огороду,
Рассуждаю: "Бог не зря
Обласкал теплом природу".
Вдруг по-бешеному, сзади,
Птица с шумом налетела.
Я в момент присел к ограде,
Защитить затылок, тело.
Хоть - охотник, голубятник,
Птиц сибирских знаю многих.
Но, а этот бес, стервятник,
Напугал - обмякли ноги.
Цвет зелёный, красный, синий,
У лица, перед глазами,
Словно пук волшебных линий,
И с пером, и с волосами.
Отбиваюсь я кистями,
Нанести хочу увечье.
Он летит в лицо когтями
И кричит по-человечьи.
Смысла крика я не пОнял
И рукой его ударил.
Он свалился, крылья пОднял:
"Аре, больно!" - прокартавил.
У соседа вышла пара,
Свёклу бросили в подойник.
Попугай по кличке Ара
Сразу сгинул. Вот разбойник!
Павел Кислов.