Дорога. Грязь... Унылый вид,
А то жара. Она пылит,
И снова кажется убогим
Видок просёлочной дороги.
Но отчего её прекрасной
Увидел Алексей Саврасов?
Он мерил крепкими ногами
Её, покуда меж лугами
Она его тащила к речке,
Подставив стоптанные плечи...
А утомившись, отдыхали
Они в лесу, оставив дали...
И пел им песню ветерок.
А иногда на хуторок
Она его вдруг выводила,
И убегала..."Завтра, милый
Мой путник, встретимся с тобою,
И Тайну я тебе открою:
Через овраг, через кусты
Я приведу туда, где ты
Внезапно встретишь и застынешь,
В волненьи краски свои вынешь,
И то, что в сказке не сказать,
Возьмёшься на холсте писать!"
Но вот однажды по дороге
Тянули гроб невзрачный дроги,
И в нём лежал её певец.
Сентябрь свой золотой венец
Осенний клал к его ногам,
И шёл за гробом скорбный сам...
Вдруг небо вырвалось из туч!
Как на картинах его луч
Мазнул по дали безконечной,
Рванулся в ширь! И жизни Вечной
Ладонь разгладила чело,
Что так грустило тяжело...
Весна. Унялись все метели,
Грачи( ты видишь?) прилетели,
И Русь, умывшись в свете красок,
Нам скажет:"Помните - Саврасов
Меня любил, Меня писал,
Мне душу всю свою отдал..."