А вот и «Чёрная комета»:
В лучах прощального рассвета
Всё ближе виден страшный диск!
Его пугались, но смотрели…
Подчас, прикованный к постели
Смертельно раненый боец
Так смотрит на прибор, в котором
Предсмертный пульс его… Уж скоро!..
Ещё минута — и конец!?
Так наблюдала вся Планета
На то, как адская комета
Летит к ней в полной тишине!
Кто верил Господу, молились,
Кто нет, безумно веселились,
Топили ужас свой в вине…
И только юноша безродный —
Не чином, духом благородный,
Художник не большой пока,
Всё ночь сидел возле холста.
Пока другим была Комета —
Концом чудеснейшего света,
Её, как только ночь встаёт,
Бранили и наоборот:
Молились на неё, вражину,
Как будто нож вонзали в спину
Своим друзьям в военный год…
Художник, взгляд вонзивши строгий,
Без содроганий и тревоги
Её беспечно рисовал
В полночном небе в звёздной куще…
И с каждой ночью ближе, гуще
Её пленительный овал!
Поверить в это было трудно,
Непостижимо, безрассудно,
Но ждал художник каждый день,
Как ждёт влюблённый час свиданий:
В полночной роще мирозданий
Была Комета как сирень,
Что распускается весною:
Всё ярче, краше!.. «Что со мною?! —
Порою мастер восклицал. —
Она — убийца! Очень скоро
Она накроет весь наш город,
Как милый бриг — девятый вал!
Её я должен ненавидеть…
И город не хочу обидеть…
Но вечер — только он настал,
Как снова жажду её видеть!!!
Чем ближе «Чёрная вдова»,
Тем ярче «куст», его листва!»
И вот, когда в землетрясенье
Не оставалось и сомненья,
Когда нависла, словно рок,
Комета страшная, живая,
Когда и птиц небесных стая
От страха пряталась в песок,
Вдруг что-то там переменилось,
Её движенье изменилось,
И в сотне тысяч вёрст всего
Она прошла мимо планеты…
Ещё неделя — нет кометы!
Лишь хвост виднеется её.
Те дни описывать не буду.
Никто не мог поверить в чудо!
Все ликовали! Спасена
Планета — лучшая на свете!
Не плачет мать, резвятся дети,
Вновь улыбается жена!
А в центре выжившей столицы
Народ разбуженный толпится,
Не в силах оторвать свой взор:
На чёрном полотне — «Комета».
В сиянье звёздное одета,
Ужасна, как топор.
Но приглядись к холсту без лени
И ты увидишь куст сирени —
Закрытый, как вуаль.
А в стороне художник юный
Стоял, объятый трудной думой,
Глядел куда-то вдаль.