Ни званья, ни медали нету,
и поощрений тоже нет.
Скажите, как же жить Поэту?
Не потому ль грустит Поэт?!
Да мне бы орден с синей лентой, –
что я вчера ходил по стенке –
и пробежал по потолку –
спикировал... и вот: "ку-ку" –
кукую на французском днями,
ночами итальянский "ку"...
...в немецком чуточку секу.
На бангладэшском с "пнями"
толкую в ветреной тиши. –
Свалился камень, глянь, с Души.
Прокуковал всю ночь и сутки
пошли непревзойдённо вспять.
Поэты, это вам не шутки –
себя в стогу из игл искать.
Все руки исколол соломой,
измучился в чужой истоме,
но понял, что опять спешу,
неровно напролёт дышу.
Вздыхаю по любимой самой,
с которой рай нам в шалаше. –
Легко свободно на Душе,
как будто одолел я слалом
на спуске в чистом сентябре,
когда все травы в серебре.