В мире все тяготеет к истокам,
И дождями вернется вода в русла рек,
Жизнь сквозь смерть прорастает зеленой осокой,
К преступления месту идет человек.
Возвращается все. Где с тобой наш исток?
Он в стихах, посвященных тебе, между строк.
В тишине крон деревьев у нашей скамьи,
В шуме улиц, хранящих часы наших встреч.
Он в огарках сожженных давно нами свеч,
И в вине, что мы пьем за рожденье семьи...