Бьёт ветер по оконному стеклу,
почти безвольной веткою кленовой,
ломает дворник старую метлу,
ругается, торопится за новой.
А в памяти тетрадного листа,
истлевшего давно, в одну из вёсен
написано: "Апрель, капель чиста.
Люблю весну, но мне милее осень".
Милее… Словно нерв моей души
зачат в осенней строгости восхода,
но рыжим светом до судьбы прошит –
от главных сцен до реплик в эпизодах.
Звено к звену – событий разных цепь,
в них вестники печалей и наитий,
боль ищет мысли, попадая в цель,
мысль угасает на земной орбите.
Но дрогнул нерв – осенней сутры суть
особой охрой дни живописует,
и даже смерть не в силах ужаснуть
своим прицельным, долгим поцелуем.