Умру в своей стране. Умру зимой.
Январским вечером под звон колоколов разбитых.
Иль за решёткой, иль за каменной стеной,
За Русь Святую. За живых и за убитых.
Умру в стране, возлюбленной навек,
Немного грешной, но всегда о том скорбящей,
Не как монах, а как обычный человек,
Прошедший всё, и потому лишь Настоящий.
И, верю я, ни за поклоны, ни за пост
Не спросит Тот, Кому любовь всего дороже.
Кто, как и русский, Сам и нищ, и наг, и прост,
И всё же Бог… И мы зовём: «Помилуй, Боже!».
Он нам пример оставил на века —
Пример любви, распятия за брата.
И мы живём. И мы грешим. Грешим пока…
Но, умирая, посрамляем супостата.
И пусть святой и праведный Афон
Спасает мир молитвами и бденьем,
Но крестный путь и погребальный звон
Руси скорбящей возвещают всепрощенье!