Я графоман и всё понятно,
Вдруг захотел и вот пишу
И многословно, и невнятно
Запечатлеть своё спешу.
В мои года, конечно, пишут,
Но не рискуют начинать.
Пишу о том, что вижу, слышу,
Немного надо, чтоб начать.
Я не филолог, нет литфака,
И к политесу не привык,
Пишу и думаю, однако:
-А тем ли занялся, мужик.
Пишу помногу, быстро, сразу,
Пусть половина тут же в стол,
Сидит во мне стихов зараза,
Что вместе с пенсией обрёл.
Пишу, но кто сие читает?
-Что скажет пожилой мужик?
Пишу, но твёрдо понимаю,
Лишь шёпот мой душевный крик.
Читают тех, кому в подмётки
С моими "виршами" гожусь,
Кто пишет смело, ярко, чётко;
Такими сам всегда горжусь.
Так неужели лишь игрушку
Я получил, уйдя от дел?
Спрошу поэзию-подружку:
-Зачем тебя я захотел?
Кому поведать эти мысли,
Что я по жизни накопил?
Они в мозгу моём зависли,
Держать их там мне хватит сил?
* * *
Я сам с собою буду честным,
И честолюбие скручу.
Понятно, мне не стать известным,
Но я горжусь, что не молчу!