В который раз, сложив крыла
я Птицей Нежности в пике,
коснуть душою чтобы дна
роса поётся где в огне.
Изранюсь весь,
испью нектар,
и,
опалёный как Икар, поющей болию паду,
презренный как для всех с рассудком,
за то, что я коснув росы,
которой шёпот так манил,
не удостоюсь ни слезы,
ни лепесточка незабудки.
И всё равно чрез девять сфер
берсерк как выспренный лечу,
готовый даже и на смерть
за то, чтобы коснуть росу.
Мне не воздвигнут обелиск,
зато мгновенье хоть одно
за то, что ринулся на риск
я буду снов веретено
и радость бытия вкушу,
а тем, кто в жизни сей не Птиц,
вкушать лишь пресность суждено.
А я
испью нектар росы.
В который раз в крутом пике,
сложив крыла как Нежный Птиц,
семь кольц пронзаю, что в огне,
дабы коснуть росы ресниц.
/Альбатрос/