Пальба листвы из влажных почек!
Необратимы вешни ночи.
Увы, мольба.
У лба живЫ
Ещё по-прежнему морщины,
Но под колёсами машины
Уже желтеет их листва...
Жива листва,
Но страх,
Что прах
Ей наречённый при рожденьи
Не станет ни стихотвореньем,
Ни Ей -
Совсем и не больной
Нас принимающей Землёй...
Ни ей,
Большой и откровенной
Необходимой для вселенной
Зелёной силой
Через жилы
Всепонимающих цветков,
Поющей трепет шепотков...
Ничем иным,
Как синий дым,
Или совсем уже ничем,
Тогда - зачем пальба? Зачем?..
Невнятно это.
Непонятно.
Он непрочитан высший смысл,
К нему стремится всё дорога
Жизнь расплескавших коромысл
Из вёдер вечности - и с Богом!..
Иди ты, грусть...
Поля, весна!
Пусть не до сна -
Иду. Вернусь...
А там вдвоём с тобой попросим
Открыть и нам большой секрет:
Ну почему всегда - весносень
Как грусть является на свет?..
Е.
1987
Р.
(Из забытых черновиков)