Мне б лучше не писать эти стихи,
А держать в своих руках родные руки!
И пУсть это не в планах у судьбы,
Что, если моё место - это Ты?
Что, если "место" - выдумка от скуки?
Раз мне нельзя навек любить тебя,
Даря себя тебе самозабвенно,
То будто до любимого лица,
Рука дотронется до белого листа,
Родится стих нескладно и несмело.
И потому фальшивым будет он!
Раз не сжимаю я родную руку.
Тебя пытаясь подменить стихом,
Подкатывает к горлу слезный ком,
Но сердце-то не обмануть на муку.
Ты сердце, друг, свое не проведёшь
И пусть заполнишь пустоту, задушишь мысли.
Когда-нибудь ты вдруг поймёшь,
Что наше "счастье" - это блажь и ложь,
Если за ним не видишь горький смысл.
10.08.2016 г