Ещё две стаи улетели,
и кружат жёлтые метели,
и нам печаль осенних дней
понятней стала и родней.
Летит листва в окно, как искры,
ненастный вечер - время истин:
о чём грустить, что помнить надо
нам в круговерти листопада.
И с каждым днём прозрачней дали,
и хризантемы отпылали,
когда ночами сердце ноет,
видней становится былое.
Летит от пламени рябин
последний журавлиный клин...
и хочешь крикнуть в высоту,
что без надежд - невмоготу.